"Havia um pequeno ninho de pássaro de cedro em um pinheiro alto", explicou ele. "Vi um pássaro preto-corvo voar para fora dele e soube que ela havia depositado seu ovo naquele ninho." "Já vou falar com você. Ela está longe demais, suponho, para que o vidro consiga enxergá-la."!

"Muito bem... bastante mediano, obrigado", respondeu o Almirante. "Mas agora estamos em apuros. Soubemos que houve um motim a bordo do Minorca e que a tripulação está navegando com o navio para o Rio de Janeiro..." "Suponho, senhor", disse a Srta. Acton ao Almirante, "que não há mais notícias da descida dos franceses."

Enquanto isso, Lucy, atravessando a ponte, seguiu pela estrada para a Cidade Velha do Porto. Subiu uma ladeira tão gradual e agradável quanto a alameda que a levara ao rio. As sebes de ambos os lados eram densas, e a estrada era cercada por árvores que, quando cobertas de folhagem, transformavam um longo trecho dela em uma bela avenida. O caminho a levou direto para a Rua Inferior, na esquina da qual ficava a Taverna "The Swan", uma casa de correios com uma placa que balançava ruidosamente pela longa noite escura, mas por trás de suas janelinhas inferiores, um vislumbre do conforto do velho mundo podia ser vislumbrado: um piso lixado, uma mesa escura e polida com impressões de canecas de cerveja imemoriais colocadas sobre ela, uma pequena grelha no alto de um conjunto de porcelana, um antigo relógio holandês e um quadro-negro para a partitura. Landon franziu as sobrancelhas grossas. "Não sei, Chick. Receio que ele ainda tenha esperanças. Ele pelo menos me disse isso. 'Fomos muito precipitados com ela', disse ele, 'precisamos ter paciência.'" A pequena embarcação inclinada, reduzida à distância de onde era observada a um tamanho adequado apenas para ser tripulada por marinheiros liliputianos, deslizava como uma pequena nuvem branca pelas águas plácidas do Porto Velho e, contornando o píer, puxava o vento para sudoeste. Eles a observavam enquanto ela navegava com um brilho tão belo quanto um arco-íris na proa e um pequeno e trêmulo brilho na popa, como se rebocasse um pedaço de cetim. Poucos minutos antes de desaparecer da vista daqueles que a observavam do gramado da Casa do Porto Velho, além do penhasco ou do rochedo onde se erguia o antigo farol hidrópico, ela arriou sua bandeira manifestamente em resposta a uma saudação secreta, e mal havia desaparecido quando surgiu da beira do penhasco por onde havia contornado a figura inclinada de uma grande escuna de três mastros com a bandeira inglesa no alto. Ela se dirigia diretamente para o Porto Velho. Embora evidentemente tivesse percorrido uma longa jornada, o navio se destacava naquelas águas ondulantes branco-prateadas, com uma aparência muito mais bela do que o brigue. Do navio à água, ele estava vestido com velas que refletiam a luz da manhã com algo do esplendor do metal polido. Seu casco era negro, mas a brisa o inclinava o suficiente para revelar uma estreita faixa de revestimento de cobre, que lançava pulsos de luz úmida e ofuscante sobre os olhos em clarões penetrantes como tiros de canhão.